Amanecerá

Aunque mi cielo este formado siempre por abismos profundos,
llegará la luz al espacio sin eternidad ni soles,
llegará la paz a ese embrujo preciado que fue la muerte,
amanecerá
y ni el vidrio ni la cortina ocultarán la nostalgia de la alegría
porque empezando se termina y terminando se empieza;
hay sonrisas y lágrimas,
y por cada una,
una mañana tibia que nos espera...

Dos muertos vivientes

En mi lógica difusa no concibo ayeres imaginarios
bestias locas tu memoria y la suya
por mí se pueden ir a la mismísima
-sí-
a la misma mierda de donde salieron
tus ideas perdidas en su cabeza
y tu cabeza perdida en sus ideas.

Lejana ya la noche del vil silencio,
sí,
vil,
ese que jugó contigo y conmigo
aquella noche
en aquel verano
embustero también...

Vuelo 7

No funciona la manzana
ni las ásperas lijas del taller,
no hacen efecto las pastillas,
ya no calienta la piel,
esta tarde que parece mañana
nos ha arrancado las sonrisas
de golpe
nos ha devuelto un cuerpo
no sé si vivo
no sé si muerto
pero qué enredado el cabello de sus ideas y sentimientos
ningún peine hallo
ni tan delicado
ni tan valiente
que pueda entender
decifrar
peinar
esa maraña que me aterra
que amo
y temo
¿dónde esta tu cabeza?
¿dónde tu piel?
¿dónde la mañana tibia del ayer nuestro?
¿dónde la noche mojada tuya y mía?
¿dónde los abriles frescos de tarde oscura?
ya no puedo ver, sólo sentir...
y esta maldita hora que no termina...
que no termina...
que no termina...
que no termina...
que no termina...
que no termina...
que no termina...
que no termina!

Vuelo 6

Terminó la guerra por los tulipanes...
Terminó la sonrisa de las flores
¡ay!
La Luna se esconde y queda sola una estrella,
amenazada por el Sol,
que sólo sale a mirar
si encuentra quien la libere.

Vuelo 5

Vivimos corriendo el riesgo de desear lo imposible
nacemos con esa fuerza inaplacable
de necesitar lo que no tenemos
pero más aún e irracionalmente
de desear lo que no es ni puede o
-a nuestro a entender 'tan sólo'-
no debe ser.

Entonces el humano sufre,
aparece la frustración:
esa carga inmensa de deseo que sabe bien su foco
en un ser quizá
pero cuya existencia no tiene cabida
en nuestro mundo,
no tiene el espacio, el permiso o la libertad
'no es' -y derivados-
en nuestra vida,
esa carga inmensa entonces
nos pesa tanto en la espalda de nuestra conciencia
que nuestra propia irracionalidad
nos ahoga,
nos asfixia
y al yacer, caídos,
nos mata
lenta
y dolorosamente.

Vuelo 4

La caótica semblanza de una pesadilla
no termina la amargura en el silencio
cargado de sensación alguna
sino vacila la paz en volver
a un alma perturbada de noche y de día
por la temible y ansiada,
la sabia y negligente,
la burda y delicada,
pero siempre fulminante:
Duda.

Vuelo 3

Vendrá la muerte y no sabremos qué hacer,
no hará falta hacer nada;
rasgará invisiblemente la piel,
cubrirá todo lo tibio que encuentre dentro
y entonces saldrá la luz del Sol que todos tenemos,
empezará todo a colorearse mortecinamente
azul, negro y otras blanco.

Ensoñaremos entonces los recuerdos
y sentiremos lo que nunca sentimos
en tres segundos,
en tres latidos,
en un respiro.

Pequeña ¿por qué sonríes?
tienes apenas... ¿cuántos años tienes?
tu mirada es ambigüa
de un extremo la vida y la dicha,
la inocencia que se mofa de la experiencia...
del otro extremo la muerte es quien ríe,
blasfema tus alegrías y tus tristezas,
la experiencia que se mofa de la inocencia...

Entonces niña,
¿estas viva o estas muerta?

Habían pasado 2 segundos...
Ya no importa.

Vuelo 2

El amor es una pesadilla de nunca acabar,
una magia pasajera que se vuelve embuste
ante los ojos de un soñador abandonado,
doscientas palabras por segundo atravesando el río de la sangre
que baña nuestro aparato consciente,
son los ojos cerrados ante el dolor del fuego sobre la piel,
son las horas que pasan menguando la energía de esperar,
es lo infinito del cielo cuando es de noche y reina el miedo,
es esta quietud de muerte que nos consume
cuando todo está en movimiento.

El amor son tus palabras en mi cabeza
mezcladas con esa melodía del piano
de las mañanas de sábado en el trabajo,
es el jazz en esa radio virtual,
el gospel de aquella negra que sonríe mientras llora,
el soul de la blanca con la mirada seria y perdida,
es el cuadro que enreda los recuerdos
confundiéndolos con la realidad.

Voy a sonreír la falsoverdad del amor.

Vuelo 1

La mariposa del olvido me susurró al oído, 
con su aleteo al volar por mi cabeza me dijo:

'Quiero morir en el intento 
de besar los labios de aquellos indignos 
que no pudieron tomarme el corazón...'

Vamos mariposa... 
vuela ya los ojos y la tibieza del Sol 
que en mi pecho se han apoltronado 
los pasteles de limón... 
ácidos... 
y el café tirado por todos lados, 
como lágrimas en mi alcoba... 
amargas sábanas en mi cama 
me recuerdan días de luna llena y mojada... 
vamos! 
deja ya de pensar!
deja ya de soñar! 
deja ya de recordar!